Te alejaría de mí
si dejara de soñarte,
como se va alejando aquello
que no se recuerda.
Pero los sueños que persisten
dentro de otro sueño,
mucho más allá del umbral
de la ilusión,
vienen para quedarse.
Mi abuela viene con una bata de color rosa al salón
Nada de eso secuestró mi ser,
te digo, sin mover la lengua,
mientras me abrazas:
mediar entre ambiciones mediocres
donde la gente se mata
por el destino de un ¿bien?
La luz de tu alma resplandece
como la de una estrella hace años muerta,
la flor y su cáliz abierto,
el despeñadero por donde querer
saltar.
Un mariposa de intenso azul
abre sus alas sobre mi corazón.
El invidente y el ciego
Hay un hombre que mira a sus pies,
Hay otro que ve más allá de sus pies.
Hay un hombre que mira dentro de sí.
Hay otro que ve más allá de sí.
Hay un hombre que mira pero no ve,
Hay otro que no mira pero ve.
Deseando amar
El deseo de cultivar un jardín,
con hierbas aromáticas y flores,
choca contra la realidad
del pulgón.
El deseo de volar sobre las copas
de los árboles y vislumbrar
abismos desde el cielo,
contra la gravedad.
¿Y el deseo de amar?
El deseo de amar, contra todo:
pulgón, gravedad, desierto,
pero es el único que procura
el aroma más sutil,
el vuelo más perfecto,
y el fuego necesario
para que arda en llamas
la parte más incombustible de la vida.
Hoy es tu día
Tú, que me acompañas y me arropas,
que me empujas y te clavas.
Mi día deberían ser todos, contesta,
como tu yo deberían ser otros:
la hierba, el viento, la lluvia;
la lengua áspera y rugosa del gato;
el pecho febril de la madre
que necesita ser succionado,
porque arde, porque duele;
el ojo del bebé, la mano del viejo;
el cuerpo minúsculo de la niña
que agoniza sobre la arena negra...
Hoy no es mi día. Mi día son todos.
Noventa noches y una moneda
Hay un horizonte en el cielo
como un helecho de Barnsley,
tomando como coordenadas
el sol y la luna que espera.
“No se pasa de lo posible a lo real, sino de lo imposible a lo verdadero.” María Zambrano
Llegar a ti, no como se llega
a una montaña elevada
a más de 8000 metros del suelo,
ni ser capaz de caminar descalza
devorando las brasas de unos poemas.
Llegar a ti como elevándose
sobre montañas a miles de kilómetros
del suelo, llegar como moviendo
todos los objetos de lugar.
Hacer temblar la tierra,
despegando tus pies del asfalto
para que veas que la energía de rozamiento
no es contraria
a la velocidad, sino su aliada.
Llegar a ti sin la posibilidad
del viento.
Para mi ángel
Recuerda los castaños en noviembre
alfombrando la tierra,
y sus valvas estremecidas
como úteros anidando huecos.
Recuerda a tu ángel de pelo blanco.
Recuerda que los moldes
se desmoldan, que la luz
de las estrellas proyecta
en la noche de los tiempos
todo el amor.
Recuerda
que son blandos la arcilla
y el barro.
Recuerda que las piedras
también se rompen.
LA CASA
Wo gehen wir denn hin? Immer nach Hause. Novalis
¿Cuál es la casa a la que siempre
volvemos,
después de tanta vuelta,
donde la gravedad hinca sus dientes
y los sueños se escapan,
escalan, se esconden como pueden,
no dejándose cercar?
¿Es el mar, con su ingravidez,
el que nos llama, o su reflejo más arriba?
¿Y si la ola nos lleva, volverá el aroma
de lo que fuimos a la orilla
como regresan los objetos
que un día partieron?
¿Volverá la imagen en la noche,
en las embestidas contra la roca:
sueños de túnicas blancas
y cabellos de espuma de sal,
que agradecen siempre al mar
la invisibilidad de sus lágrimas?
“Se me ha quedado pequeño”
Hay quien yerra con las magnitudes:
las uvas demasiado verdes,
el agua demasiado turbia,
la luna demasiado alta,
la noche demasiado oscura.
Nada es pequeño ni grande
para el alma,
que sabe estar a la altura.
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