Es un mundo extraño este donde no encuentro mi sitio, la torpeza y el descalabro son el pan de cada día y el encanto y el asombro el elixir de algunas noches. 

No es tanto el amor a los números, sino más bien un conjuro para tocar el suelo, pero en ocasiones los antídotos se vuelven más fuertes que la enfermedad y habré de vivir sin ellos.
Aunque me olvide la compra sobre el techo del coche y arranque y oiga un estrépito de huevos al chocar contra el suelo, y pierda las llaves y la cartera y los papeles y la cabeza.

Y crea que el malvado no nació así
y el desconfiado tuvo sus motivos
y el envidioso un mal reparto en sus cartas
y el enojado poco líquido amniótico
y el tramposo un mal maestro...
siempre llegará la noche
y podré asomarme al balcón
de cortinas abiertas y soñar
que es posible, que aún es posible
vivir.