Es un mundo extraño este 

donde no encuentro mi sitio,

la torpeza y el descalabro 

son el pan de cada día 

y el encanto y el asombro 

el elixir de algunas noches. 

No es tanto el amor a los números, sino más bien un conjuro 

para tocar el suelo, pero en ocasiones los antídotos se vuelven más fuertes que la enfermedad 

y habré de vivir sin ellos.
Aunque me olvide la compra 

sobre el techo del coche 

y arranque y oiga un estrépito 

de huevos al chocar contra el suelo, 

y pierda las llaves y la cartera 

y los papeles y la cabeza.

Y crea que el malvado no nació así
y el desconfiado tuvo sus motivos
y el envidioso un mal reparto en sus cartas, 
y el enojado poco líquido amniótico
y el tramposo un mal maestro...
siempre llegará la noche
y podré asomarme al balcón
de cortinas abiertas y soñar
que es posible, 

que aún es posible vivir.