Cuál es...

¿Cuál es la última máscara?
¿Y quién la desenmascara?
¿Es tal vez la muerte el sujeto
encargado de desvelar,
y cuál es el objeto directo,
son los huesos el último disfraz?

Las dudas aprietan tejidos
y los estampan contra una sábana verde.


El miedo, ocho nudillos blancos
que se hunden y retuercen
bajo apáticos fluorescentes
que parpadean sin ganas de alumbrar.

La culpa, el dedo índice
que se incrusta en un ojo.

Y lo perfora.

2 comentarios:

  1. Pasé por quirófano hace tres años???Me interrogo porque vuela el tiempo..Pasé por quirófano..sin miedo...solo cuando el cirujano me avisó que había terminado..le pregunté..si podía irme a casa...Quería salir de allí corriendo...salir de mi destino...como tantas veces...y en quirófano más complicados...Un poéma que explica tantos miedos...Gracias🌷

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